tag:blogger.com,1999:blog-42767752947570159982024-03-13T20:59:44.803+00:00Deseo de ser Piel RojaAunque mi intención no sea esa, los lectores que acaben aquí necesitarán un brújula o mapa que les haga ir sorteando las incertidumbres de este cuaderno que no es más que el diario de una huida.
Me acompañarán algunas lecturas e imágenes de la fascinación, la poesía de Panero y Miguel Morey orígenes de este universo “porque no hacen falta riendas y en cuanto viera ante sí el campo como una pradera rasa, hubieran desaparecido las crines y la cabeza del caballo.” Deseo de Ser Piel Roja F. KafkaDeseo de ser Piel Rojahttp://www.blogger.com/profile/12478572639544995219noreply@blogger.comBlogger14125tag:blogger.com,1999:blog-4276775294757015998.post-63216989927962410612010-08-15T00:14:00.000+01:002010-08-15T00:14:56.160+01:00Metamorfosis II<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnnfrEatqirq9ILj-N2oxlx-cKlp-GN03P4Ry2iN-avwt8yfxViE9yXpgxfutzMU3buIaJJ3kJ6kpysoR3bsvzyEFoZ_r3UJA0XRlO1igiV3CgjOOimNLSbbv8B0MJcRROqGSWOlCf4Ook/s1600/puno.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnnfrEatqirq9ILj-N2oxlx-cKlp-GN03P4Ry2iN-avwt8yfxViE9yXpgxfutzMU3buIaJJ3kJ6kpysoR3bsvzyEFoZ_r3UJA0XRlO1igiV3CgjOOimNLSbbv8B0MJcRROqGSWOlCf4Ook/s400/puno.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: justify;">Abandono la costa para dirigirme más al sur paso la noche en la ciudad de los volcanes, los contemplo desde el autobús sobresaliendo en el altiplano, algunas nieves. El espacio enorme recorre toda la distancia hasta la llegada al gran lago. Las nubes recorren con sus reflejos la ventana.<br />
“La tierra le dio su cálido abrazo. Por sus venas la sangre ya no fluía, no tenía alma pero si más fuerza que nunca. Quién sabe lo que sería. Un árbol o una roca. De vez en cuando el graznido de un cuervo en el bosque o un ruiseñor que se paseaba silencioso sobre sus ramas. Cada dos o tres años el calor de una mano”. (La Metamorfosis II) </div>Deseo de ser Piel Rojahttp://www.blogger.com/profile/12478572639544995219noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4276775294757015998.post-74646203152376314352010-08-10T12:46:00.000+01:002010-08-10T12:46:01.619+01:00La canción del indio Crow<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoL0ljjxIJjki2a5i8YXVm_qY00vXWusXj0yLyvTH3Q-H6KT3sMP8ZIRYNQodnaFYn2v0WRx_yxaNQx0Wu0AJHoAb_rIpkkrjU7B_o4PHtLymxcsnwlQ-BrYrGGvYLOVHHoBsE7OE509bS/s1600/nanzca+col.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" mx="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoL0ljjxIJjki2a5i8YXVm_qY00vXWusXj0yLyvTH3Q-H6KT3sMP8ZIRYNQodnaFYn2v0WRx_yxaNQx0Wu0AJHoAb_rIpkkrjU7B_o4PHtLymxcsnwlQ-BrYrGGvYLOVHHoBsE7OE509bS/s320/nanzca+col.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Desde el cielo, más al sur de la madrugada anterior descubro las líneas que cruzan el valle desértico de la ciudad N. “Qué larga es la ribera de la noche, que larga es. No hay animales ya ni estrellas y el matorral de los recuerdos la vida es una línea recta...(La canción del indio Crow)”.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>Deseo de ser Piel Rojahttp://www.blogger.com/profile/12478572639544995219noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4276775294757015998.post-3409150133116927772010-08-10T12:41:00.000+01:002010-08-10T12:41:22.914+01:00Sur<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpEmWx3R40ZZcNxkgtTCvITk0jbwLGtgdkSLzQAY5CikcK3N9iqlIdSxuF6NXx8xJxlrK64LirXnBl9WvsXeU03TT8FU9WlYfQenk6SsbTDgntloIRMm85jkfhm-Hmb8JI2YEP-pmnijTE/s1600/reserva.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" mx="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpEmWx3R40ZZcNxkgtTCvITk0jbwLGtgdkSLzQAY5CikcK3N9iqlIdSxuF6NXx8xJxlrK64LirXnBl9WvsXeU03TT8FU9WlYfQenk6SsbTDgntloIRMm85jkfhm-Hmb8JI2YEP-pmnijTE/s400/reserva.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Abandono la sierra para dirigirme al sur. Un desierto de arena me persigue todo el día. A las 11'00 de la noche llego a la ciudad L, busco otro autobús que me llevará más al sur. En la madrugada encuentro un hostal. “Al amanecer, intenté encontrar el camino de regreso a casa, pero fue inútil. Sabes, mi casa ardió -he decidido que mi casa ardió-. Y claro que mi corazón sabe agradecer, y lo hace, los cobijos con los que me obsequia el azar o la tornadiza ternura de las buenas gentes”.Al día siguiente miro las playas solitarias de la reserva de Paracas.</div>Deseo de ser Piel Rojahttp://www.blogger.com/profile/12478572639544995219noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4276775294757015998.post-37362123762311223432010-08-06T13:22:00.000+01:002010-08-06T13:22:07.901+01:00En el fondo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYUwKm_teqCtI4wJxuR2sMm-YxIPGk6L4r2out5mCnPDKF__QoILpjz50fCRMDNS-jOGKhyslt8utROKFmTfewpx-r9oOt74shGD-PkByM5q5clWM8N_JeMuxi8CJYfzniu4rT2XzPH4B5/s1600/cajamarca.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" bx="true" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYUwKm_teqCtI4wJxuR2sMm-YxIPGk6L4r2out5mCnPDKF__QoILpjz50fCRMDNS-jOGKhyslt8utROKFmTfewpx-r9oOt74shGD-PkByM5q5clWM8N_JeMuxi8CJYfzniu4rT2XzPH4B5/s400/cajamarca.jpg" width="400" /></a></div><div align="justify" class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Llego a la sierra, sigue nublado y comienza a hacer frío mañana bajaré a los desiertos y me acercaré a la costa. Desde allí en autobús comenzaré a ver el sur.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">"EN EL FONDO, ¿que recuerdas del abuelo sino sus historias?... Y el final, sabes, no es feliz ni infeliz -es simplemente el final, cuando todo se acaba. Lo demás , no son sino bobadas"</div>Deseo de ser Piel Rojahttp://www.blogger.com/profile/12478572639544995219noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4276775294757015998.post-65444472846044563932010-08-01T17:11:00.000+01:002017-07-29T18:20:51.465+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSvkcSwNItzuC98QPUkd1bS1kTKO-UQACnNiPnnSzhlNJEAks8-z6BHxbwSHxjq5vRF0mjFssBB8PPbljfPgeoCwYPiDEFF-CENtATjM6COVb3_i5tR3sLXr_d2suVCechI1SzDUax9nhP/s1600/salidasol.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" bx="true" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSvkcSwNItzuC98QPUkd1bS1kTKO-UQACnNiPnnSzhlNJEAks8-z6BHxbwSHxjq5vRF0mjFssBB8PPbljfPgeoCwYPiDEFF-CENtATjM6COVb3_i5tR3sLXr_d2suVCechI1SzDUax9nhP/s400/salidasol.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Amanece. Durante el viaje a Yurimaguas, parece que el día será soleado, pero las nubes siguen amenazando tormenta. La lluvia nos acompañará todo el día.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
“las voces del bosque me llaman el verso es un lago en llamas”</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Deseo de ser Piel Rojahttp://www.blogger.com/profile/12478572639544995219noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4276775294757015998.post-61495631835722899892010-08-01T17:02:00.000+01:002010-08-01T17:02:58.697+01:00Gocta<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfSnYnGzGNC4FW1sdmDu3CykPm8oy67k-AFnT4xC9qkzhluKxd276WQQXIlnh19D45zTzrlj6FRxgnsgnQNp4x4fvJH_Qwof8ntkuGc3_LuxVqFUDpAEW1ukJD-J9-i_Z1deOq4G8veRkD/s1600/gocta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" bx="true" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfSnYnGzGNC4FW1sdmDu3CykPm8oy67k-AFnT4xC9qkzhluKxd276WQQXIlnh19D45zTzrlj6FRxgnsgnQNp4x4fvJH_Qwof8ntkuGc3_LuxVqFUDpAEW1ukJD-J9-i_Z1deOq4G8veRkD/s400/gocta.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Llego a Yurimaguas, paso por Tarapoto me dirijo a Chachapoyas. Ando cuatro días, pueblo de los muertos, gran vilaya, Kuelap y al final el agua de Gocta aparece colgada en las alturas como un mundo que va a caer sobre mi cabeza.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“mirar las nubes que pasan por el cielo, como quien llama a una puerta: lenta caravana que migra sobre el desierto azul. Pasan como llevando todas las botellas de tantos náufragos como levanten la vista al cielo. Pasan. Y en ese pasar, cada cual puede leer lo que prefiera: importa tan sólo saber que, en algún lugar, hay también alguien que intentando descifrar toda esa imposible heráldica. Y es cierto que se van. Pero precisamente porque se van, nos acompañan”.</div>Deseo de ser Piel Rojahttp://www.blogger.com/profile/12478572639544995219noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4276775294757015998.post-47907569760445999272010-07-23T13:37:00.000+01:002010-07-23T13:37:37.385+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjocxnveljcymQOt-3ADsbeVv9_5bo-t8I9uHEA4K2hCYpx6rf4vAMCFO4MTi0sBGFeT5XDD39Mu_qM2dj8TGowPKReay5inNW_7kn_HRf4MQsf7NwxkdeOKmsgVbCLBAHUNI2kEwe82H6P/s1600/yurimaguas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" hw="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjocxnveljcymQOt-3ADsbeVv9_5bo-t8I9uHEA4K2hCYpx6rf4vAMCFO4MTi0sBGFeT5XDD39Mu_qM2dj8TGowPKReay5inNW_7kn_HRf4MQsf7NwxkdeOKmsgVbCLBAHUNI2kEwe82H6P/s400/yurimaguas.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">El viaje dura cuatro días. A la llegada a Nauta se incorpora más gente procedente de la ciudad I. La lluvia nos acompaña durante el primer día, el cielo gris casi todo el viaje. El barco va haciendo paradas a lo largo del Marañón, descargando hielo y cargando pescado, en otras madera o simplemente ante la llamada de cualquier viajero que quiere abandonar esa orilla del río para dirigirse a Yurimaguas. Durante la cena del último día dejamos el Marañón para navegar por el Huallaga, siguen sin verse estrellas en el cielo sólo la selva pasa ante nuestros ojos como un travelling infinito, interminable. Durante las paradas grupos de niños suben al barco para ofrecer comida y fruta, también para vender monos o loros.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Amanece, es el último día faltan como 12 horas para llegar a Yurimaguas. La espesa niebla cubre el río y los árboles van apareciendo poco a poco como una línea desdibujada que se pierde en el horizonte. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“Entonces el viento silba o broma o llora y dice los nombres silenciosos de las rocas, los árboles, los cañaverales y los juncos, y todos los secretos de cada uno de los rincones de las casas... Y cuando esto ocurre en la noche de tu corazón se abre la rosa más imposible y bella -no la tan buscada rosa negra de los expertos, sino la cristalina rosa de los vientos: la flor que invita a huir.”</div>Deseo de ser Piel Rojahttp://www.blogger.com/profile/12478572639544995219noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4276775294757015998.post-70357717022646060292010-07-23T13:33:00.000+01:002010-07-23T13:33:17.658+01:00Puerto Masusa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBhHlCtfl8TUyUHoWfAG1nZIqJwbFRtGF08s78mrDF6BGU-IU9pFIDq3u4TzyBmPgZSYTmfCFtfsm00PbuUrHmHi-DICu3yZJCnPI3kFiO4ZJavwUGx-F5MDI3yBBevAnuWHcxbtGvfY_q/s1600/masusa+salida.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" hw="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBhHlCtfl8TUyUHoWfAG1nZIqJwbFRtGF08s78mrDF6BGU-IU9pFIDq3u4TzyBmPgZSYTmfCFtfsm00PbuUrHmHi-DICu3yZJCnPI3kFiO4ZJavwUGx-F5MDI3yBBevAnuWHcxbtGvfY_q/s400/masusa+salida.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Después de abandonar el lunes por la tarde la ciudad I me dirijo a Puerto Masusa. Los grupos de trabajadores cargan y descargan barcos. Se esfuerzan en subir una pendiente de tierra y arena llena de plásticos, cables y papeles. Está nublado, cuando el barco zarpa para dirigirnos a Nauta una lluvia fina comienza a caer.</div>Deseo de ser Piel Rojahttp://www.blogger.com/profile/12478572639544995219noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4276775294757015998.post-83485276394217332322010-07-18T17:11:00.000+01:002010-07-18T17:11:13.230+01:00Chullachaqui<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAL1Ww-2XJOe7owaMPzCu3QOR77yj01toWiRwWXqpvNUsgcmLlv3LZHdg8n4MwndJkTUi6VBW6OaKmPBD3DH5mA3wtuQwQonMEzfxbVyoJQPX4bhiTpvkEfpgy7Ji5ZK-EYXm509ZDizbO/s1600/chullachaqui.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="270" hw="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAL1Ww-2XJOe7owaMPzCu3QOR77yj01toWiRwWXqpvNUsgcmLlv3LZHdg8n4MwndJkTUi6VBW6OaKmPBD3DH5mA3wtuQwQonMEzfxbVyoJQPX4bhiTpvkEfpgy7Ji5ZK-EYXm509ZDizbO/s400/chullachaqui.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">Mientras tomo una cerveza en el bulevar de la ciudad I, el señor J se sienta a mi lado y se interesa por el motivo que me ha llevado a la ciudad. Le explico que sólo es una necesidad de observar-huir. Me indica que me vio en el congreso, le insisto que sólo quiero ver las cosas, que para beber del cáliz de madera tengo que estar absolutamente convencido de la mano que me lo ofrece. Me da una dirección, a las 21'30 de la noche en la calle M1262. Son las 20'30 regreso al hostal cojo la cámara y hablo con Tania ella también se hospeda allí, no pone reparos y me acompaña.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Llegamos y esperando estaba el señor J, un brasileño que realiza ese tipo de ceremonias a las que la gente acude para sanar todos los males físicos y del alma.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Es una habitación pequeña con una mesa en la que hay tabaco, botellas y diversas estampas de vírgenes. Encienden los mapachos y la habitación se inunda de humo, uno de los ayudantes ofrece la bebida a cada uno de los asistentes que ocupamos esa habitación. Apagan las luces.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Los cigarros comienzan a dibujar figuras en el aire como un universo de luciérnagas que danzan al ritmo de las canciones. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“gloria, gloria al padre al hijo aquí son tres personas limpiando tus males, curando enfermedad todos tus tormentos a tu criatura entrego mis oraciones para curar tus enfermedades”.</div><div style="text-align: justify;">Son las 2'30 de la madrugada, nos despedimos una vez finalizada la ceremonia. Regresamos</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Deseo de ser Piel Rojahttp://www.blogger.com/profile/12478572639544995219noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4276775294757015998.post-74157262185993023062010-07-13T23:41:00.001+01:002010-07-18T17:05:19.248+01:00Me mira.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzJDMLw7_tLo6EI_4c-cag3Xeg7IHMx9pCLWnYDaf7qMEUWX-VCzCy56wdCx5LqMAClcunTLUPc5xMVkCxakvZeLp-u8zNPK8LdKtFKPKvB4zMKEPQNfjCoZXqJJz7ghTnLAyXTmGsiH6A/s1600/la+ni%C3%B1a+que+mira.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" rw="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzJDMLw7_tLo6EI_4c-cag3Xeg7IHMx9pCLWnYDaf7qMEUWX-VCzCy56wdCx5LqMAClcunTLUPc5xMVkCxakvZeLp-u8zNPK8LdKtFKPKvB4zMKEPQNfjCoZXqJJz7ghTnLAyXTmGsiH6A/s320/la+ni%C3%B1a+que+mira.JPG" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Por la mañana temprano decido ir a un pueblo cercano a la ciudad I. Agobiado por los motocarristas que esperan que la gente de la ciudad pisen las aceras para ofrecerles llevarles a cualquier parte, hago el trayecto en autobús. </div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El cobrador grita a la gente las paradas</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-Suba, suba, suba</div><div style="text-align: justify;">-Baje, baje, baje</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El conductor mantiene encendida la radio:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">"como cada noche desperté</div><div style="text-align: center;">pensando en ti</div><div style="text-align: center;">y en mi reloj todas las horas vi pasar</div><div style="text-align: center;">por que te vas</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">todas las promesas de mi amor se irán contigo</div><div style="text-align: center;">me olvidaras, me olvidaras</div><div style="text-align: center;">junto a la estación yo llorare igual que un niño</div><div style="text-align: center;">por que te vas, por que te vaaas</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">bajo la penumbra de un farol</div><div style="text-align: center;">se dormirán</div><div style="text-align: center;">todas las cosas que quedaron por decir</div><div style="text-align: center;">se dormirán</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">junto a las manillas de un reloj</div><div style="text-align: center;">esperaran</div><div style="text-align: center;">todas las horas que quedaron por vivir</div><div style="text-align: center;">esperaran"</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div>Deseo de ser Piel Rojahttp://www.blogger.com/profile/12478572639544995219noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4276775294757015998.post-33700550022289257882010-07-13T23:32:00.003+01:002010-08-06T13:04:54.051+01:00Belen. El niño y el mono<div align="justify" class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV5YxLcXSLB2sepCdChYNoZ-M4k1aSuKSoBuwyEt1QsUdhICu5oGvRxNVd5aal1Qz0NZz8hyphenhyphenCHafg9N6v2jiXkofiYcyz9COsRf_I_fNkzuy1jHw9XCO0KmcdTCM6MffJl0nR2_rwY1EYF/s1600/el+ni%C3%B1o+y+el+mono.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" rw="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV5YxLcXSLB2sepCdChYNoZ-M4k1aSuKSoBuwyEt1QsUdhICu5oGvRxNVd5aal1Qz0NZz8hyphenhyphenCHafg9N6v2jiXkofiYcyz9COsRf_I_fNkzuy1jHw9XCO0KmcdTCM6MffJl0nR2_rwY1EYF/s400/el+ni%C3%B1o+y+el+mono.JPG" width="372" /></a></div><div style="text-align: justify;">Al día siguiente de encontrarme en la ciudad I decido visitar Belén. Ando la ciudad, mis oídos se llenan de voces, del ruido de los motocarros que recorren sin descanso las calles.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-Le llevo señor.</div><div style="text-align: justify;">-Mister </div><div style="text-align: justify;">La corriente me lleva a través de los mostradores de madera hinchada, cubiertos por un techo de chapa metálica ondulada. El policía me dice:</div><br />
-¿ quiere ver los animales?<br />
Le contesto que bien, y me siguen a todas partes.<br />
Descubro la mirada del niño y el movimiento lento, ralentizado del pequeño ser que me interroga con sus ojos. Disparo.Deseo de ser Piel Rojahttp://www.blogger.com/profile/12478572639544995219noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4276775294757015998.post-40327757807945550402010-07-09T21:03:00.000+01:002010-07-09T21:03:51.512+01:00Los no lugares. La huida<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjdYk6_MoSSTLIMMjhcYloXzDUv26uobXuv_bmeB0oBYnu1nfFlKYF8xgAh4DXL_uJvJC9cocVl0ysQUr8-Aygwa8umaDSTINfruIWEQabIL8d7M72ia-ftcvGD6Ipd01ANlZODt4Jl89W/s1600/1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" rw="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjdYk6_MoSSTLIMMjhcYloXzDUv26uobXuv_bmeB0oBYnu1nfFlKYF8xgAh4DXL_uJvJC9cocVl0ysQUr8-Aygwa8umaDSTINfruIWEQabIL8d7M72ia-ftcvGD6Ipd01ANlZODt4Jl89W/s320/1.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Llego a la ciudad L son las cinco y media de la mañana. Realizo los trámites de las distintas aduanas, cambio dinero, saco dinero, desayuno, almuerzo. Espero el vuelo a la ciudad I. Amanece en la ciudad L que aparece encapotada por un bruma que dicen que es natural en esta época del año. Mientras espero el embarque, el azar me hace compartir el ascensor con una chica que me pregunta ¿Por qué vas a la ciudad I?</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“En su frente había, creo una especie de lechuza. Me pregunto si llovía, yo le hable de la montaña de esmeralda”.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Es americana, se ha dedicado desde hace más de viente años al estudio de la medicina natural, ¿vas al congreso? </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-no sabia nada de un congreso-</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-comienza el sábado-</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Salimos hacia la ciudad I, atravesando la espuma blanca que cubre todo el cielo. Descubro el sol. Las montañas de hielo. Y llegando a la ciudad I, el río.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Deseo de ser Piel Rojahttp://www.blogger.com/profile/12478572639544995219noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4276775294757015998.post-40415932931803308772010-07-08T23:56:00.000+01:002010-07-08T23:56:48.509+01:00Los no lugares<div style="text-align: justify;">Salgo de la ciudad sobre las 17'30 horas destino otra ciudad. Durante la espera recorro la terminal, y paro a comer un bocadillo de jamón al lado de un señor que lleva kipá, el embarca por la puerta 64 destino Tel-aviv. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrWnkYzLGB07VxyX_t9YE_Mz_3Y6DZlUJpNSzfUMvTtyzs8VTxeCyJhIFSBLI78X4PGFf3v6k0kuswpR0CpgsVd9un0EXitIpj4hvxN32Htj6ja2aM8aZ23T3S96D19QEnX0rxFU10ganl/s1600/3.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" rw="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrWnkYzLGB07VxyX_t9YE_Mz_3Y6DZlUJpNSzfUMvTtyzs8VTxeCyJhIFSBLI78X4PGFf3v6k0kuswpR0CpgsVd9un0EXitIpj4hvxN32Htj6ja2aM8aZ23T3S96D19QEnX0rxFU10ganl/s320/3.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Mientras espero la salida a la ciudad L entablo conversación con una señora boliviana y un matrimonio peruano. La señora boliviana explica que le ha sido imposible llevar ropa, el sobrepeso le costaba cerca de 60 euros -con ese dinero alimentamos a una familia en bolivia-. Al matrimonio peruano le parecía una exageración el precio de los hoteles en España.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En los no lugares se permiten furtivos cruces de miradas de personas que jamás se encontrarán, aguardamos cola , ya no los he vuelto a ver. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><br />
<div align="justify"></div>Deseo de ser Piel Rojahttp://www.blogger.com/profile/12478572639544995219noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4276775294757015998.post-91179267050030215752010-06-15T08:48:00.000+01:002010-06-15T08:48:40.723+01:00<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">La llanura infinita y el cielo su reflejo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Deseo de ser piel roja.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">A las ciudades sin aire llega a veces sin ruido el relincho de un onagro o el trotar de un bisonte.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Deseo de ser piel roja.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Sitting Bull ha muerto: no hay tambores que anuncien su llegada a las Grandes Praderas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Deseo de ser piel roja.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">El caballo de hierro cruza ahora sin miedo desiertos abrasados de silencio.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Deseo de ser piel roja.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Sitting Bull ha muerto y no hay tambores para hacerlo volver desde el reino de las sombras.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Deseo de ser piel roja.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Cruzó un último jinete la infinita llanura, dejó tras de sí vana </span><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">polvareda, que luego se deshizo en el viento.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">Deseo de ser piel roja.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">En la Reservación no anida serpiente de cascabel, sino abandono.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">DESEO DE SER PIEL ROJA.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">(Sitting Bull ha muerto, los tambores</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;">lo gritan sin esperar respuesta.)</span></div><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times, "Times New Roman", serif;"><strong>Leopoldo María Panero. Tarzán traicionado (1967)</strong></span></div>Deseo de ser Piel Rojahttp://www.blogger.com/profile/12478572639544995219noreply@blogger.com0